Religare


Incomoda que eu saiba jogar o teu jogo? Eu sei. Eu jogo, mas não gosto. É-me tedioso, esterilizante e enfadonho. Tira toda a carne e a emoção da minha arte para torná-la qualquer coisa insípida, asséptica e racionalizável... ... e morta! És morto, Procusto! Machucas o outro porque tu mesmo não o sentes. Não sentes dor, amor, pele, nada. Nada resta além das penas do pavão, nada além da necessidade macaquícea de, do alto de uma pedra, bater no peito: "Sou grande! Estou certo!" Nada resta, Procusto, nem pavão... Tua dor é não ter dor alguma, talvez a pior das dores: o rompimento com a matéria, o rompimento com a carne que, equívoca e severamente, julgas como se te renegasse. Tu a renegas! Tu te sentes traído por ela, porque ela grita, Procusto! Ela grita o direito de sentir mais do que ressentir. Desce da pedra, Procusto! Abdica dos aplausos! Sai à procura de teu corpo! Busca o pavão depenado! Busca a carne! É triste perceber-se mutilado, sem o adorno de tuas penas. É revoltante perceber-se violentado por ti mesmo. Corre por teu corpo! Corre! Sente, ressentido Procusto! Sente! Busca a carne! Tu a traíste! Abandona o mote macaquíceo do grande e eloquente líder! Líder de nada, tu és! Ninguém mais te escuta... ... por isso, tu te inflamas, ... por isso, gritas. Busca a carne. Pede-lhe perdão ... e cai! Volta a sentir... ... ou começa antes que seja tarde. Depois, cochicha tuas aventuras e desventuras... ... e, logo, vaga-lumes irão se aproximar. Então, ergue a voz, na medida em que não te canse, e alcança o que sempre quiseste: fazer-te ouvir pela tua arte. Porque toda a gente também precisa reconciliar-se com a própria carne e se interessará por tuas narrativas. A carne enlouquece quando acorda do gelo. Sente tudo. Dói a pele simples brisa. Porém, traz, junto de si, o presente do enlevo, religando carne e espírito. E, quando abandonadas forem tuas pretensões macaquíceas... ... após aposentares os terríveis tormentos em leitos... ... Procusto, o teu pavão inteiro pode fazer brilhar a sua dança!

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