O Traçado da Índole


Ligue os pontos... Que desenhos eles formam? Eles não estão numerados... O meu desenho, eu não dou, tão fácil, a conhecer em lacuna obscura, em terreno inseguro. O que você esperava, de alguém com uma história como a minha? Antes eu vejo o seu ethos, o seu caráter, nos performáticos pontos que seus dedos perseguem no papel. Foi sempre assim... Você me lê? É o meu método... ... de defesa, de quase certeza e, se preciso, de ataque. Pistas, cifras e interpretações... ... e, de pouco em pouco, eu conheço quem está por trás de uma pífia e simplória retórica de aproximação. E conheço mais rapidamente... E descarto mais rapidamente... ... alguém cuja índole é só um aglomerado de teias e morcegos. Prefiro as banalidades doces dos afetivos e inúteis que amam sem saber por quê, para além do preço e do pagamento. Tudo o que você viu... Tudo o que você vê são pistas unidas com seus próprios critérios. E, assim, eu tenho acesso ao seu universo. Os mistérios seriam respondidos com simples perguntas, mas eu descobri a narrativa prévia, que você carrega na sacola para entender o mundo. Narrativas prévias, em geral, são fortes. Distorcem as pistas, para torná-las propícias à contemplação da procurada imagem no espelho. Eu descobri a narrativa, escondida na sacola, que refuta as pistas e sobrepuja as provas. E você vê apenas a sua sombra... Vaga-lumes não escapam ao grande monstro que engole os bebês-alternativas, desnutridos de atenção. Eu desvendo os truques. Eu desarmo o monstro. Eu descubro as armas de que precisarei lançar mão para me defender quando a sua narrativa for mais forte que o raciocínio e a empatia, estrangular a sua razão... ... e você quiser comer cru o meu coração, na esperança de sorver o meu espírito e dissipar o meu suposto mal, digerido e purificado no seu estômago. Os pontos estão todos soltos, não numerados, e os desenhos me falam do ethos. Nomeia-o espírito, caráter... como queira! Eu encurto o tempo que perderia com um invejoso carcereiro. Eu encurto o tempo que perderia com alguém, cujo o ímpeto de ter razão estrangula a razão e o raciocínio. Em prol de um alegado discernimento, nos seus desatinos e desentendimentos, o que eu vejo é uma ode à cegueira. Como queira! É decepcionante ver as narrativas defeituosas, criadas a partir de numerosos pontos não numerados. É frustrante ver as narrativas monstruosas, criadas a partir de pontos aleatórios. De sufocantes narrativas carcereiras, eu prefiro fugir! Lembra quando eu desenhei, no detalhe, o cativeiro? Em outras narrativas, argilas que são, eu consigo esculpir formas que distingam o simulacro do verdadeiro. E a sua narrativa... ... é carcereira ou argila? ... é monstro ou bebê-alternativa? Em confusão e atropelo, o obscuro pensamento revela a índole inocente ou assassina. Você lembra das origens da especulação, na imagem que o espelho lhe devolve? Nos pontos, o desenho da especulação... ... perigosa, quando tomada por verdade absoluta. Ligue os pontos... ... e você verá, nos meus olhos, o juiz especular julgando a sua índole e o seu medo, no reflexo da imagem... Ligue os pontos... ... e você verá, nos meus olhos, o artista especular desenhando o seu caráter e o seu fantasma, no reflexo da sombra... ... que você projeta em mim. Ligue os pontos... ... e eu verei nitidamente o seu rosto: o monstro ou o bebê que habita os porões. Ligue os pontos... ... e eu verei, em seu rosto não-retórico, alma animada de índole-espírito e o nítido desenho dos seus olhos... Se são belos ou opacos, só os pontos ligados me podem dizer...

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